Plasmáticos

Noche de silencio

Que golpea en el pecho

Lo hace pedazos

Pero no es su partición lo preocupante

Sino su lentitud

El compás de una hermosa trompeta

Sus tonos agudos

Chispeantes, plasmáticos

Endulzan el dolor

En la destreza separatista

del cuerpo.

La notoriedad, se sostiene

En la chispa del olvido

En el plasma del placer.

Pues será que no Flaqueamos

Y disfrutamos

del no ser

Será que nos sentenciamos

a subir la colina de la sonrisa

con miles de compases precisos

y dormir en el llano,

como al nacer.

Pequeños duermientes

Pequeños durmientes se van asomando lentamente con cada bostezo a la cruda Aurora, estiran sus brazos desmesurados, y en sus lagañas que petrifican la visión, colapsa la eternidad de los adormecidos horizontalmente. Se transforman en un pestañar, en un momento, en segundos que serán horas, quizás años, tal vez siglos. Costras amarillas que fueron ovejas o libido reprimida. Los durmientes de colchones hundidos por la mitad, de suelo incomodo, de posición fetal o “boca arriba” que los vuelve frágiles y dispuestos a cualquier cosa. Durmientes pequeños, que no saben lo que es la vida o durmientes ancianos que están cansados de lo que fueron (o de lo que no serán jamás), por eso sueñan, es que allí se encuentran su verdadero mundo, estacionándose en lo que se entiende como “nada” (pero que para ellos es mas que eso, es todo). Durmientes que no necesitan almohadas porque sus telas no construyen totalidad, más bien edifican propiedad privada, que ladrillo por ladrillo eleva su historia; su reposera de hoy, quizás no sea la de mañana, porque el mañana es incierto, el mas incierto de todos, porque su casa es la inseguridad de un político que quiere ser re-electo, su casa es visitada por parejas que se toman de la mano, y miran atónitos con ojos virulentos (mientras el caballero aprieta con fuerza la mano de alguna doncella al pasar por la morada de los durmientes). Su casa está bañada de un olor nauseabundo, pestilente, imperceptible para sus habitantes ¿Qué es ese olor? Es lo que para los durmientes, es el mundo. Es la construcción más real. Es la vida misma que no alimenta y discrimina, que golpea como boxeador frente a la guardia baja de los durmientes, que dejan flotando la toalla en el aire (suspendida) porque no quieren dejarla caer, y comprenden, que ya ha sido lanzada.

Uno por encima del otro

Si viera una rosa.

La odiaría.

Si viera sus pétalos, uno por encima del otro;

Sobre un tallo con espinas.

Los odiaría.

Imágenes, bellas imágenes,

pero juro,

que las odiaría.

En la muertede la vida

La mitad del amante es egoísta

La parte fantástica, se cubre de un verde esplendoroso

Y la otra,

Incolara.

La línea divisoria es estrecha

Pero evidente,

sutil,

pero clara

Y se oculta en la tercera persona.

En la construcción del instante

En la muerte de la vida

En las lágrimas,

en las caricias.